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La Coctelera

Ars Melancholiae

Gyron

31 Agosto 2005

Inscripción en una mesa de estudio

No creas que mi Espíritu huyó – aquí
conservas los momentos de tristeza
que sufrió mi alma y mi pecho calló
– soledad siempre – lunes, martes – tristes
– ahora borras el destino – mis letras
y la tinta te siguen, desdichada!! –
te obedecen – la mesa queda limpia
– pero si tienes corazón, déjala
libre de otras manos y de otros ojos,
y piensa que la Muerte hará lo mismo
contigo cuando su guadaña barra
orgullosa el orbe y nos llegue el día
– por eso deja este recuerdo escrito
para que otros como yo se lamenten.

El Escorial
Viernes 24 de Agosto de 2001

servido por gyron 6 comentarios compártelo

6 comentarios · Escribe aquí tu comentario

merin

merin dijo

Me gustó mucho el poema, no se si es tuyo, y si lo es te felicito, tienes mucho talento. es muy melancolico el poema, bueno el amor siempre es asi, los recuerdos son los unicos que no se pueden borrar...
visita mi blog, y opina sobre mis poemas

1 Septiembre 2005 | 12:13 AM

La Medusa Caletera

La Medusa Caletera dijo

A ver si el blog te va a servir para mojar tú sediento churro gyron!!!!!!!!

1 Septiembre 2005 | 05:31 PM

gyron

gyron dijo

Bebí de cálices vacíos por la sed
(soy un hombre casado, alma marxista)

1 Septiembre 2005 | 05:58 PM

La Medusa Caletera

La Medusa Caletera dijo

Ni tan siquiera en los cientos de libros que hemos engullido adiestrados al mas puro estilo mondril refleja la puta realidad.

La Medusa Caletera

2 Septiembre 2005 | 05:39 PM

Epaminondas Pantulis

Epaminondas Pantulis dijo

Bonito título para un post, con remembranzas de Poe.

5 Septiembre 2005 | 09:22 AM

La Medusa Caletera

La Medusa Caletera dijo

Zerolo, te pica el culo entonces, no?
La Medusa Caletera

6 Septiembre 2005 | 12:48 PM

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Ars Melancholiae

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Y como un alma viva que parece haber muerto y ha sido sepultada, pero llena de fuerza araña y grita por deshacerse de tales cadenas – así le veía yo, como un mártir sufriendo en lo profundo de la tierra el tormento de los Telquines – siempre caído – siempre increpado por ellos – pero recuerdo su última mirada, lentamente volviendo la cabeza me mostró sus ojos desorbitados – la faz al desnudo de la locura – mientras el resto (sus amados) eran como buitres en torno a un cadáver.

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